Хочу, чтобы ты видел, как мне здесь целуют руки новые герои, как мир мой заново и не с тобой построен, как голос их вальяжен и спокоен течёт во мне, тревожа пульс.
Хочу, чтобы ты знал: со мной умеют бережно и сложно, любое «нет» становится возможным, любое «не могу» вдруг обращая в путь.
Когда я от нее уходил, то думал, что счастлив от самой головы и до кончиков пальцев. Шел и думал о предстоящих похождениях, о новых свершениях в алкогольном синдроме, о списке новых баб, который будет стремительно сокращаться, обзаводясь красной галочкой с правой стороны и пометочкой «Done».
Про любовь Пушкин написал прекрасные стихи: «Я помню чудное мгновенье!». Он их посвятил Анне Керн.
А потом Анна Керн продала письма Пушкина за гроши; по 5 рублей за письмо. Вот какая меркантильная проза жизни.
Но это не так. Это и есть – про любовь. Про настоящую любовь, которую посчастливилось встретить Анне. Она письма великого поэта продала, потому что нужно было любимого человека лечить от чахотки.
Я Вас больше не люблю. Ничего не случилось, – жизнь случилась. Я не думаю о Вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, – никогда. Если бы Вы полюбили другую женщину, я бы улыбнулась и задумалась – о Вас и о ней. Я – вышла из игры.
Все, что я чувствую к Вам, – легкое волнение от голоса и то общее творческое волнение, ваше лицо мне по-прежнему нравится.
Я живу теперь в Параллельных… Раня озябшие пальцы об острый край…
Под ногами — Прозрачное Небо… Где все выстыло — До немоты… До тла…
Да, и Черт с ним — Выживет… Только Ты, прошу… Ты во мне — Не умирай!
Вот — Дорога… Иду по ней… И опять шаги мои отдаются звоном стекла.
Вот и делай со мной, что хочешь — Бей наотмашь… До темноты в глазах…
Цитируй Писание… Пой на французском… Или выдумай, кем бы себя заменить.