Чёлка

Это последний раз, когда ты попался
В текст, и сидишь смеёшься тут между строк.
Сколько тебя высасывает из пальца –
И никого, кто был бы с тобою строг.

Смотрят, прищурясь, думают – something’s wrong here:
В нём же зашкалит радостью бытия;
Скольким ещё дышать тобой, плавить бронхи,
И никому – любить тебя так, как я.

День мерить от тебя до тебя, смерзаться
В столб соляной, прощаясь; аукать тьму.
Скольким ещё баюкать тебя, мерзавца.
А колыбельных петь таких – никому.

Чёлку ерошить, ворот ровнять, как сыну.
Знать, как ты льнёшь и ластишься, разозлив.
Скольким ещё искать от тебя вакцину –
И только мне её продавать в розлив.

Видишь – после тебя остаётся пустошь
В каждой глазнице, и наступает тишь.
«Я-то всё жду, когда ты меня отпустишь.
Я-то всё жду, когда ты меня простишь».

Вера Полозкова