Если сломался...

Если сломался, то можно, конечно, просто упасть и смотреть в темноту. Рваные раны длиной в бесконечность будут ползти от груди к животу. Боли утраты – голодные волки, мигом сожрут все надежды на свет. Горсти семян превратятся в осколки, льдом прорастут в не пришедший рассвет.

Можно сжимать в кулаках свои мысли – острые бритвы, что режут насквозь, режут глазами предателей-близких, тех, кто не слышит ни криков, ни просьб. Фото их вскоре забьются под ребра,

яд их ухмылок отправится в кровь. Каждый удар поначалу был «добрым», каждый сулил лишь совет да любовь.

Можно по сердцу размазывать слёзы, пальцами шарить в могиле мечты. Можно задаться жестоким вопросом: можно ли выжить, упав с высоты?

Вроде, сломавшись, есть шанс починиться. Сам будешь дольше, но могут помочь – кто-то случайный как первая птица, ранней весной прилетевшая в ночь.

Вроде вставали с поломанным сердцем. Вроде бывали такие как ты – те, кто разбился в попытке согреться, в поисках близких, любви и мечты: Падали больно, пытались подняться, снова цеплялись за горный хребет. Сами чинились, и ты не сдавайся. Может, сейчас я пишу о тебе...

 Deacon