Подарок букашки

Утро, будильник, галстук, рубашка… 
И капучино допит на бегу… 
Встретилась в лифте сегодня букашка… 
Лет этак пять или шесть, не совру… 
Шапка пушистая, шарфик в цветочек… 
Шнурок на сапожках развязан один… 
Стоял такой сонный, цветной ангелочек… 
Гордо сжимая в руке мандарин… 
Вдруг эта кроха глаза поднимает… 
Два васильковых таких мотылька… 
«Дядя грустит потому, что не знает, 
откуда на небе плывут облака?» 
Мама смутилась за дочку в улыбке… 
Я с умиления таял как лед… 
«Пусть он напишет желанье в открытке! 
И Деду Морозу его отошлет!» 
Я улыбнулся настойчивой крошке… 
«Дядя грустит потому, что один» 
И протянула мне в теплой ладошке… 
Вкусный, оранжевый, свой мандарин… 
Вышел на улицу, слезы, мурашки… 
Дети как ангелы видят людей… 
Спрятал под сердце подарок букашки… 
И зашагал за открыткой быстрей…