Знаешь, осень... она для сильных

Знаешь, осень... она для сильных. Осень знает, куда ударить.
Осень видит сквозь плащ и свитер то, что скрыто в твоей груди.
То, что спрятано в клетке рёбер, будто ноты меж струн гитары,
Осень ловко подцепит ногтем и с насмешкой шепнёт: «Гляди».

Если лето — хмельным напитком, опьяняет до ветра в крыльях,
Осень молча швыряет в бездну, дождь вонзая в твою ладонь.
Можно слепо брести в потёмках и пенять на своё бессилье,
Или всё же придумать способ хоть на время разжечь огонь.

Кто-то ищет осколки света в незнакомых домах и душах,
Кто-то купит себе светильник и немедля придёт в восторг.
Кто-то чиркнет обычной спичкой... Впрочем, осенью свет не нужен,
Ведь теплее объятий близких не горит ни один костёр.

Станислав Колфилд