В жалобной книге Господа Бога

В жалобной книге 
Господа Бога 
несколько строчек, неровный почерк, 
что-то о том, что ещё немного, 
и жизнь превратится 
в скопление точек, 
над i и над прочими, по алфавиту, 
в финалах романов и предложений. 
А снизу - виза: 
- Малыш, да иди ты... 
Ведь вас миллионы, войди в положение... 
И больше ни слова, 
неделю с лишним: 
молчат телефоны, вертится шарик, 
взрываются бомбы и зреют вишни, 
но девочка в этом во всём не шарит,
глотает Black Label и морщит носик, 
читая по-новой его отмазы - 
да вроде она ничего и не просит. 
По крайней мере, чтоб всё и сразу. 
Она засыпает. 
Ей снится Вечность 
и этот, 
пропахший небесной манной, 
в заоблачном офисе, что на Млечном. 
И так его жалко, 
что даже странно. 

А он осторожно садится рядом, 
уставший от дел 
«безупречный профи», 
и думает: 
- Небо... Оно мне надо? 
Я лучше сварю ей сегодня кофе.