В ней ничего святого

Они твердят: «В ней ничего святого!»,
А в ней уже бутылка «Санстэфано».
Ее уже давно не ранить словом.
Ей абсолютно всё давно по фану.

Куда угодно, как и с кем угодно.
Но только не домой. Нельзя. Не надо.
И где она уснет уже сегодня,
И с кем она проснется утром рядом –

Еей неизвестно. Знать она не хочет.
Забыться бы, рехаб, релоад, респаун.
А ей ведь хорошенечко за тридцать.
Не видела ни Африк, ни Испаний,

Да даже Суздаль – тоже не видала.
К чему ей это всё, какой в том смысл?
Не манят огоньки далёких далей,
Язык стал ватным, путаются мысли…

В ней ничего святого – да и Бог с ней.
Заснула где-то на скамейке в парке,
Слегка замерзнув, потому что осень.
Слегка вспотев (от «Санстэфано» жарко).

А снилось ей, что дома ждут и любят.
Что для нее там есть хотя бы угол.
Что есть на этом свете где-то люди,
Кого она могла назвать бы другом.

Ее давным-давно не ждали дома.
А значит, что и дома нет, ведь правда?
Покрылись лужи ночью тонким льдом, и
Она покрыться льдом бы тоже рада.

А сердце всё никак не замерзает.
И всё стучит зачем-то, для чего-то,
А для чего – она сама не знает.
Уныло поплетётся на работу

Толпа людей, брезгливо морща рожи.
Она проснется, криво ухмыльнувшись.

В ней ничего святого – ну, похоже.
Но ей саднит растерзанную душу.

Мальвина Матрасова