Холод моих рук. Нежность твоих щёк...

Холод моих
рук.
Нежность твоих
щёк.
Я без конца
вру, –
выставь же мне
счёт

за эту ложь. –
Пусть
нечем платить, –
я
перепою
грусть,
перепишу
явь.

Кожа твоя –
шёлк,
пряди твои –
рожь;
и лунный диск
жёлт
и серебрист –
дождь.

Не подберёшь
фраз,
а на душе –
наст;
мне суждено
красть
у бытия
«нас»

и продлевать
миг
с помощью сих
строф, –
пряча азарт
в них,
вылив на лист
кровь.

Если бы я
мог
дни возвратить
вспять,
чтоб у родных
ног
с тихой тоской
спать, –

я бы рискнул
всем, –
пленник больных
чувств;
мир без тебя –
сер,
мир без тебя –
пуст.

Дом без тебя –
гроб,
смех без тебя –
скорбь.
Ты – мой слепой
рок,
ты – мой патрон
в лоб;

холод моих
рук.
Нежность твоих
щёк.
Я в сотый раз
вру, –
выставь же мне
счёт

За эту ложь. –
Пусть
нечем платить, –
я
перепою
грусть,
перепишу
явь, –

дабы любой
знал,
как влюблены
мы.
Тонкая грань
сна,
и пелена
тьмы, –

всё, что у нас
есть, –
но не включай
свет;
ты – мой страстной
крест,
праздник длиной
в смерть,

повод нутро
сгрызть
и не сдержать
слёз.

…Губы мои –
кисть,
тело твоё –
холст.

Денис Туманов