И будут ходики стучать...

И будут ходики стучать — 
Тик-так, 
И надо бы ложиться спать… 
Никак. 
Все не допишутся стихи 
Ему, 
И не рифмуется «прости» 
К «люблю»…

А ночь сгустилась и звенит 
В ушах, 
И мишка плюшевый грустит 
В руках, 
Ведь холод уличный в душе 
Давно, 
И как эскиз в карандаше — 
Окно.

И он, наверное, не спит 
Сейчас, 
И, значит, курит и молчит 
О нас… 
С балкона смотрит на Москву… 
Родной, 
Ах, как же хочется к нему 
Самой.

Коснуться пальцами щеки — 
Не брит? 
Услышать сердце как в груди 
Болит, 
И успокоить… и прижать 
К губам, 
И лишь его покорной стать 
Рукам.

Чтобы опять вернулся смех 
К нему, 
И может быть сказать при всех: 
Люблю! 
Или тихонечко шепнуть: 
Ты мой… 
И стать ему когда-нибудь 
Женой.

Но завтра будет все не так: 
Прости… 
И волю сжав свою в кулак — 
Не жди… 
Я напишу тебе потом, 
Поверь… 
Нам не получится вдвоем 
Теперь…

Юрий Егоров \ Сказоч-Ник