Чертовски святое

В утреннем марте, где не было сил даже плакать
Что-то чертовски святое под штампик «друзья».
Время, как неба лакей, поднесло в своих лапах
Хрупкое слово «любить» с яркой сноской «нельзя».

Где-то заныло: не знаю, наверное, слева…
«Просто сумбур. Отболеешь. Забудешь. Прости».
Пулей в висок/ржавой старой железкой по венам.
«Только возьми меня за руку и уходи».

«Я за тебя отомщу, я люблю тебя, знаешь…
Только не так, как ты хочешь, не так, как ты ждёшь...»
«Всё хорошо. Не волнуйся. Останется память
Только о счастье... Спасибо, что так бережёшь...»

Время не лечит. [Кто только такое придумал?]
Так одиноко писать, зная: ты не прочтёшь…
Буду твоей... Безнадёжной/безбожной/безумной…
Пеплом весенним, что ты с сигареты стряхнёшь.

Дарья Овчинникова