Никто не готовит тебя к тишине, которую оставляют дети…

Никто не готовит тебя к тишине, которую оставляют дети по мере взросления…

Не до тишины пустого дома,

а к той, что просачивается в сердце…

когда они больше не спрашивают тебя, что делать,

когда больше не ищут твоих советов,

когда начинают жить... без тебя.

И ты, конечно, улыбаешься.

Потому что именно этого и хотела: видеть, как они взлетают.

Но внутри... что-то ломается.

Потому что быть мамой взрослых детей – это другое.

Это сдерживать слова, когда видишь, что они ошибаются.

Это глотать желание позвонить, когда они не отвечают.

Это учиться любить, не вмешиваясь.

Это смотреть издалека, с неподвижными руками,

и сердцем, которое дрожит.

Иногда они что-то рассказывают тебе... но очень часто – нет.

А ты делаешь вид, что не болит.

Но болит.

Больно не быть частью всего, как раньше.

Больно видеть, что они тебе больше не нужны... по крайней мере, не так, как раньше.

И все равно ты рядом.

Готовишь их любимые блюда, когда они приходят.

Раскладываешь фотографии из их детства.

Молишься за них каждую ночь, как будто этого достаточно, чтобы защитить их от мира.

Потому что в глубине души мама никогда не перестает заботиться.

Она просто учится делать это из тени.

Из уголка.

Из молитвы.

И это форма любви, которую никто не видит…

Но на ней держится все.

Быть мамой взрослого ребенка – значит признать, что ты больше не центр его жизни... но продолжать любить, как будто ты остаешься им. Потому что есть любовь, которая никогда не угасает – она просто учится ждать в тишине.