Мы разучились писать письма. Дышать запятыми, отдыхать между строк, слушать тишину многоточий…Как жаль, что мы так и не узнаем почерка друг друга… Не сможем насладиться ритмом, размером, затактами, синкопами и бриджем…
Мне все равно, чем ты зарабатываешь себе на жизнь.
Я хочу знать, отчего болит твоё сердце?
Смеешь ли ты мечтать о том, чтобы исполнилось твоё самое заветное желание?
Мне все равно, сколько тебе лет.
Я хочу знать, можешь ли ты рискнуть и выглядеть смешным ради любви, ради мечты,
ради приключения, которое люди называют жизнью?
Ну как написать ей о встрече с сыном в Кракове летом прошлого года?(...) Как сказать ей о любви своей и о горе – что ее нет рядом, и о том, как он ждет дня, когда сможет ее увидеть?
Слова сильны только тогда, когда они сложились в библию или в стихи Пушкина... А так – мусор они, да и только. Штирлиц закончил письмо: «Я целую тебя и люблю».
«Как можно словами выразить мою тоску и любовь? – продолжал думать он. – Они стертые, эти мои слова, как старые монеты. Она любит меня, поэтому она поверит и этим моим стертым гривенникам...
Прочитайте, пожалуйста, необыкновенно трогательную и грустную сказку Ганса Христиана Андерсена «Девочка со спичками» .
Морозило, шёл снег, на улице становилось всё темнее и темнее. Это было как раз в вечер под Новый Год. В этот-то холод и тьму по улицам пробиралась бедная девочка с непокрытою головой и босая.
