Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным...

Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным,

Она слишком умна. Улыбается, слушая лесть,

Коль она не захочет — заставить её невозможно,

Её надо понять и принять лишь такою, как есть.



Она — дивный цветок, но сорвать его не для любого,

Её нужно не просто хотеть, а безумно любить…

Она слишком строптива. Мужчину ей нужно такого,

Чтобы душу её, а не тело сумел покорить…



Возраст — ей не помеха. Она его не замечает,

Она, словно хороший коньяк, ещё лучше теперь,

Ни о чём не жалеет, о том, что ушло не скучает,

Она просто живёт, не считая побед и потерь…



Впрочем, жизнь и судьба её, правда, не очень щадила,

Но она, словно Феникс, из пепла восстала опять,

Чтобы всё пережить, чтобы стать ещё лучше, чем было,

Чтобы снова, как звёзды на небе, сиять и сиять…



Она может позволить на зависть другим, что захочет,

Она знает про то, что увидеть другим не дано:

И печаль, и любовь, и безумные длинные ночи,

Пьёт она, когда хочет, признаний хмельное вино…



И мужчины идут и идут вереницею длинной,

Соглашаясь на всё, не считая ни жизни, ни дней,

Чтобы пусть ненадолго, но всё же назвала «любимый»,

Чтоб хоть раз на мгновенье позволила быть рядом с ней…



У неё нет подруг. Есть завистницы. Их очень много

И мужчины-друзья. Новый будет, раз старый ушёл.

Но никто не уходит. Она вовсе не одинока.

Одиночество — миф, если даже одной хорошо…



Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным,

Чем-то терпким и сладким, Так, видимо, пахнет беда,

Ни забыть про неё, ни уйти от неё невозможно,

Коль узнал ты её, ты полюбишь её навсегда…