3 настроения "любви" одного автора

Сегодня хочу поделиться тремя совершенно разными эмоциями на почве любви / влюбленности из-под пера одного автора. Итак, знакомимся – МариАна Волейко.

Говорят, будто нет любви (сон 71) Говорят, будто нет любви.
Говорят, это – чушь и бред.
Но он чувствовал, что поплыл, лишь завидев её силуэт.
По асфальту стук каблуков и, синхронно с ним, сердце – в такт.
И он снова на все готов, чтоб вдохнуть её аромат.
Словно не было этих лет...
Словно видел её вчера...
Может быть, что любви и нет, но зависимость – не прошла: он зависим от этих губ, от задумчивый синих глаз, от вальяжных движений рук, от язвительно-колких фраз...
Он упал бы ее к ногам, забывая про всех и всё... Но будильник на 5 утра и окончено волшебство... Говорят, будто нет любви...
Говорят, это – чушь и бред..
Почему же в его груди без неё сердца, словно нет? Люблю. Скучала. (сон 62) «Люблю., Скучала…»
Как легко это сказать, когда на сердце, как на кладбище – покой и благодать. «Люблю., Скучала», как легко слетают с губ помпезные слова, когда на сердце…пустота. А были дни: Я умирала! за тобой!
Я говорила всем:
«Он – Бог, пришедший в этот мир земной, чтоб от грехов меня спасти, своим сияньем освятить, а может даже, и убить, чтоб этим дух мой исцелить…» Как явно вспомнились мне дни, когда тебе слова любви шептала я в ночной тиши: мой голос выдавал в тот час боязнь услышать твой отказ… Но жизнь идёт.
Года – бегут…
Сейчас в твои глаза смотрю и понимаю: Всё – прошло, когда-то Бог, теперь – никто., такой же прах, как все! в миру: я говорю тебе «люблю» и понимаю, что в ответ я не боюсь услышать «нет». Что изменилось? Кончен бал.
Ты маску Бога с себя снял и пред собою вижу я то, что осталось от тебя…
И это нечто на меня взирает словно на Христа, и это взгляд вопит…
Кричит!:
«Не любишь, просто.., промолчи…» Крылья (сон 12) …Со спины я снимаю крылья свои…
Надеваю подвязки, корсет и чулки.
Лак прохладный на теле.
Металл каблуков.
Я – злой Гений твоих эротических снов.
Поцелуями, хлыст прикоснется к тебе: Красный бисер на белой, как снег простыне.
В тусклом свете мерцает наручников медь.
Разрезает, звеня, кожу бледную плеть.
Извиваясь от боли, ты попросишь меня, чтобы я прекратила…
Но к просьбам – глуха.
Ты с мольбою немою взглянешь мне в глаза до последнего веря, что это – игра.
Твой рыдающий голос раздастся во тьме: «Где же крылья твои, что так нравились мне?»
Я наотмашь ударю тебя по лицу, указав на комок грязных перьев в углу.

_________________________________

Познакомилась с ее творчеством недавно, во Вконтакте и, не поверите, успела проникнуться ее "снами". А как вам?