Переписка

Он пишет – ну как там наши дела, my sweety?
Спокоен, насмешлив, пренебрежителен,
(Таких ведь вы, девочки, и хотите,
Усталых, небритых, в потертом свитере,
Высоких, как полагается палачу.
А я не хочу. Я, кажется, не хочу).

Он пишет, сегодня давал концерт,
И ждет, что я там меняюсь сижу в лице,
Курю, вспоминая о форменном наглеце,
Худею исправно, строчу ему смс-ки.
Он пишет – мой птенчик, простыла поди небось,
Ведь каждый октябрь продувает тебя насквозь,
А то что под елкой загадывала - сбылось?
Или опять, не мечта, а одни обрезки?

И я выдыхаю в письме – ну привет, слабак,
Сдается, что ты опять без меня никак,
Совсем очумел от осени, ну раз так,
Давай потрещим как в старые, но недобрые.
Меня тут таскают то в бар, то курить кальян,
Тебе ли не знать – прокурен, циничен, пьян,
Рассказать обо всем – получится же статья.
А у меня тут полсердца теперь оторвано.

– Девочка, ты пожизненный сбор причин,
По которым мы оба сидим теперь и молчим,
Нет бы такая, чтоб все вокруг – молодчина!
(Из пластилина пластид лепить – безуспешно).
– Ладно, не наговаривай. Тоже мне…
Можно подумать, что ты ходишь там в броне,
Целый, живой… Я тоже тут на коне.
Бьемся до первой крови. Твоей, конечно.

Лола Льдова