Она сидела у окна...

Она сидела у окна, 
А он вошел в ее вагон. 
— Женат, — подумала она, 
— Лет тридцать пять, — подумал он. 
А за окном цвела весна, 
День был прекрасен, словно сон. 
— Красив, — подумала она. 
— Как хороша! — подумал он. 
Но проза жизни такова, 
Он встал и вышел на перрон… 
— Как жаль! — подумала она. 
— Как жаль! — успел подумать он. 
А дома, взяв бокал вина, 
Включив любимый «Вальс-Бостон» 
— Одна… — подумала она. 
— Опять один… — подумал он. 


Все изменилось через год… 
Она вошла к нему в вагон:
«Прошу прощенья, можно к Вам?» 
«Я буду рад», — ответил он. 
А за окном опять весна, 
Казалось все прекрасным сном 
«Вы знаете, я Вас ждала». 
«Я Вас искал», — ответил он. 
Дрожало пламя от свечи. 
Играл тихонько «Вальс-Бостон» 
«Судьба?», — спросила вдруг она. 
«Любовь», — обняв её, ответил он.

Алквиад