Хмурной человек

По пустынной аллее плетётся хмурной человек. Угнетает тоска, в минном поле людей – безоружен, Фотографию сжавши в руках, как святой оберег Понимает – остался один, что он больше не нужен. Да и в жилах уже не бушует венозная кровь, А скорее стекает, устав от былых потрясений. Человек обжигался, он больше не верит в любовь И глаза не блестят в ожиданье больших приключений. А хмурной человек не всегда был, по сути, хмурным: Улыбался прохожим, жене и коллегам по службе, Помогал старикам и отплачивал верностью – злым, Никого не предал ни в беде, ни в обещанной дружбе. Возвращался он как-то с работы, уставший как волк, Не встречает никто... на столе в ожиданье записка: «Ты прости, ухожу... Мы пожили, но только в чём толк? Мы с тобой далеки, хотя кажется вроде, что близко...» Он отбросил листок, он не смог дочитать до конца, Не вернуть время вспять, да и вряд ли всё будет иначе. Разрывается сердце, когда я смотрю на бойца, Что сидит у стены и от боли то воет, то плачет... С того времени он потерял вовсе веру в людей, Ото всех отказался, пропал на общественном фоне, Не звонил, не писал, посылал на три буквы гостей, Лишь сжимал фотографию бывшей любимой в ладони. По пустынной аллее плетётся хмурной человек. Только он не такой, как и все – необычный прохожий. Он всё так же сжимает в руке свой святой оберег, Фотографию той, что живёт под его грубой кожей. Наталья Кургалина