Дрожащая звезда средь белых веток...

Дрожащая звезда средь белых веток
Цветущих яблонь… Срезаны цветы,
Где в мутных водах пыль швартовых щепок,
Прибоя рокот, мачты и кресты.

Молчание. Небо — серый оттиск пепла,
В изгибе волн жемчужные мосты,
И лепестки, развеянные ветром,
Летят туда, где не бывали мы —

Отвергнутые — жизнью, Богом, светом
И пламенем любви — чужой мечты,
Мы — проклятые падшим человеком,
Мы сосланы в лощину пустоты;

Атланты, уходящие за веком
Скульптурных изваяний тишины,
Мы — бесконечный гул и брызгов эхо,
Мы — раненые сыновья луны;

Истоптанные под аплодисменты,
Распятые империей войны,
Мы — призраки оживших монументов
На время похорон своей страны.

Мы тоже жили… верили в бессмертие
Любили ночь и льющие дожди,
Не сравнивали жалость с милосердием,
Творца не отличали от Судии…

Туман над морем. Плач и мотыльки — 
Последние, кто с нами до рассвета.
Мерцающие блеском маяки.
Прах поцелуев с мертвого букета.

Дрожащая звезда средь белых веток
Цветущих яблонь… Помнишь? Отпусти
Души моей не обожженный слепок.
Смерть унесет
с собою все.
Прости.

Маргарита Мендель