Похороны

Я помню тот день, когда ее не стало. 

Было  десять часов утра и стояла тридцатиградусная жара.  По сути этот день ничем не отличался от других предыдущих, разве, что солнце стало еще больше припекать, чем вчера. 

Раздавать листовки, я вам скажу,  скучнее работу не придумаешь.  Стоишь себе в одном месте в тенечке и суешь листик каждому прохожему. Кто-то берет, а  кто-то с раздражением отмахивается от вас, прибавляя шаг.  

Звонок. Хриплый голос матери и затем нарастаюшее недоуменее, что это все не со мной. Это не могу быть я. Не моя бабушка умерла 30 минут назад, не ее увезла скорая помощь и не у меня подгибаются ноги и слабость такая мерзкая растекается по всему моему телу.  

Знаете, я до конца в это так и не поверила. Не смогла. Все перед глазами стояла она:  бодрая и счастливая, такая милая и понимающая.  

Похороны, как во сне. Перед глазами пелена, губы дрожат  и прилагаешь невероятные усилия, чтобы не расплакаться. Хоронили, как будто другого человека. Лицо разгладилось, черты неуловимо изменились, как восковая кукла. Такая неподвижная. Подошла,  попросила прощения за все, коснулась губами ее лба и взяла за плечо. Такая холодная. Очень холодная. 

Поминки, вызвали гнев. Как будто и не было ничего. Все чему-то смеялись, улыбались. Боже, как же так можно? Люди, скажите мне, почему вы так себя ведете? Что же вы за скот такой? Неужели так трудно проявить уважение? Сделать хотя бы вид, что скорбите, показать родным и близким, что вам не все равно?  Вы сами уже старые люди, вы хотите себе такие похороны? 

Меня тошнит от вас.