Пройдет лет десять, может быть пятнадцать...

Пройдет лет десять, может быть пятнадцать,
Я буду уж тогда совсем другой.
Но вдруг случайно на одной из станций
Судьба опять сведет меня с тобой.

Я первая тебя тогда замечу
И улыбнусь. Как будто не болит.
Как будто не щемит в душе под вечер,
Как будто ты давно уже забыт.

Ты подойдешь ко мне, как прежде гордый,
Друг другу скажем мы лишь пару слов.
Ты все такой же. Но совсем холодный
Твой взгляд. И эта поднятая бровь...

– С кем ты сейчас? – Семья, работа, дети.
Все так, как предсказала мне тогда.
– А ты? – Добилась многого на свете,
Но, как и ты предсказывал, одна.

И ничего б я больше не спросила.
Но ты, подумав, сам заговорил:
«Она не любит так, как ты любила.
Я, как тебя, её не полюбил».

Стою. Молчу. Разглядываю рельсы.
Ты продолжаешь: «Знаешь, я скучал.
Но только в сказках замужем принцессы.
Жена – одно. Другое – идеал».

Я улыбнусь и быстро попрощаюсь,
Желая вам совестных благ с другой.
Но, в глубине души, себе признаюсь:
«Я – идеал. Мечтавший стать женой».

Екатерина Кондакова